Granjero Busca Esposa. La cuarta empieza así.

a la felicidad por el croché

Seis granjeros, todos machos, y hasta diez hembras por barba. Ellos hacen su entrada en escena a lo Reservoir Dogs pero con música de Raphael. Que por cierto, premio especial para el de la música, si ya en ediciones anteriores estuvo sembrado, en esta, se sale, con un conocimiento y un emplastamiento de lo indie y de lo cañí simplemente sublime. Pues eso, que llegan los granjeros como motos, y se van asomando a una loma en la que Luján los presenta en sociedad. Empieza la fiesta.

GRANJERO BUSCA ESPOSA. Primer Episodio. Cuarta temporada. ¡Grammy ya!

Hoy me he levantado con las mismas sensaciones que debieron tener en la mañana del 21 de julio de 1969 los millones de televidentes que la noche anterior contemplaron atónitos como el comandante Neil Armstrong plantaba la bota en la Luna. Me pregunto si fue verdad o acaso un delirio.  La primera hora de la cuarta edición de Granjero Busca Esposa, con la presentación de los personajes (granjeros y aspirantes a granjeras), su encuentro y las entrevistas que mantuvieron fue inolvidable. Un prodigio del entretenimiento, materia prima exquisita, guión primoroso y montaje trepidante para elevar el reality a la categoría de arte.

Confieso que empecé a verlo con cierto escepticismo, esperaba una telecinconización del formato, que Luján ya no estuviera tan guapa, que los granjeros vinieran resabiados, que las aspirantes solo fueran el remanente del casting de Mujeres, Hombres y Viceversa y OT, ahora que ya no hay,… en fin, dispuesto para una decepción. Y fue todo lo contrario. Los espíritus de David Escur, Los Vitis, Pedro, la madre de Natalia y el abuelo de Alberto se han conjurado para que como en Mad Men, la cuarta sea la mejor de sus temporadas.

(lee aquí el comentario del episodio completo)

El Real Madrid ficha a la abuela de Jorge Mendes.

Filipa Da Silva será madridista por las próximas 5 temporadas a cambio de 210 millones de euros.

La abuela de Mendes ve así cumplido su sueño de preparle los bocatas a los jugadores de la primera plantilla del Real Madrid.

La lisboeta de ochenta y siete años será presentada el próximo viernes.

Por un mundo mejor. ¡Democracia real ya!

"Estamos reivindicando un mundo mejor"

Más claro que lo dice esta muchacha no se puede decir.  Ahora lo cuento yo a la manera en que me ha salido cuando me disponía a pasar el rato viendo vídeos tontos por internet.

Alaska y Mario. Is this real life?

hostia nene qué susto

A estas alturas no le queda a uno duda de que tiene cierta querencia por lo minoritario. A mi jornada laboral en una discográfica de las llamadas “indies”, que probablemente solo puedan definirse por exclusión como aquellas alejadas del circuito de las multinacionales, añado el que los fines de semana los dedico al arbitraje de fútbol sala, que en su día podía haber elegido el fútbol, mucho más popular y seguramente rentable, pero me quedé con la versión de salón. No pienso que sea esta una cosa premeditada, de fingirse refinado. Soy muy de gustos sencillos y lo sencillo acostumbra a ser popular. Es popular el gusto por la familia de uno, por los pequeños placeres domésticos, por los libros, el bailoteo, las flores y llorar en las películas, por el pan de pueblo y nadar en pelotas, la fruta del tiempo y los postres caseros, por las puestas de sol y por la música, por el verde del campo y por el youtube. Pero ocurre muchas veces que lo popular es chungo, ordinario y aburrido. Es el caso de la mayoría de realities televisivos que atiborran la parrilla televisiva, y que parece que a más zafios y ramplones más audiencia congregan frente al televisor en el prime-time. No niego haber sucumbido a la tentación fácil de un Gran Hermano o un Supervivientes, pero ni punto de comparación con el placer de zamparse algo un poco más elaborado. Ya saben los que hayan seguido esto ocasionalmente de mi gusto por granjeros, empresarios, exploradores y ricachonas deslenguadas. Bueno, pues a toda esa galería de personajes, sumo ahora la contemplación de Alaska y Mario, o Mario y Alaska, que está claro aquí quién tiene pretensiones de diva. Los miércoles en la MTV, un canal en que la emisión de videoclips ha quedado relegada a lo anecdótico.

Las Cantarerías. Números 1 al 10. Vélez-Rubio.

pedazo de camiseta.

 Las Cantarerías da nombre en plural a una calle, en singular, de Vélez Rubio. Concretamente es donde vive mi abuela Concha y donde eché yo las tardes en lo que va de los tres o cuatro años a los trece o catorce. Lo que viene siendo la infancia vaya. Las Cantarerías limitan al oeste con El Carril y al este con el patio del convento. Pero para mí empezaban en el supermercado del Carujo y terminaban en la carpintería de un señor de pelo cano.

Mujeres Ricas. 28 de noviembre. Ver comentarios.

No sé vosotros, pero yo he vuelto a creer. Maravilloso programa el de este noche. Solo de Pedro Rilo hay como catorce o quince frases memorables.

"Hay dos carreras, una es la de Natasha Romanov y otra la de Modern Talking" Pedro Rilo



Muy grande. Como se me entornan los ojos y como lo prometido es deuda, mis impresiones sobre el programa, con las de todo aquel que quiera participar, en el hilo que queda oficialmente abierto ahora mismo en los "comentarios".

Mujeres Ricas. 21 de noviembre. Adiós reina del tomate, adiós.

hace 30 años...
traducción del ruso: "Visite Almería, tenemos naranjas, limones y golfas"

En el episodio de esta semana Travelo Mar hacía una patética despedida de no soltera, y yo me despido de estos comentarios. Me sigue pareciendo un estupendo programa con infinitas virtudes, un montaje ágil y divertidísimo, pero la verdad, no me veo con fuerzas para sacarle más punta. De haber emitido una sola temporada, este programa se habría convertido en un mito de la televisión moderna. Generaciones enteras nos envidiarían por haber vivido aquel momento mágico en que se emitió. Pero no, lo están estirando como buenamente pueden, y ni el talento de mujeres como Mar, Olivia o Nannis da para mantener el nivel. Con todo, yo seguiré viéndolo. 

Mujeres Ricas. 14 noviembre. Mar Segura: ha nacido una estrella.

a estos les quedan dos días juntos

Menudo calentón herciano me llevé la otra noche. Una semana de locos, con dos viajes incluidos a Ceuta y Melilla (parezco un legionario) me impidieron hacer un análisis como se merece del episodio anterior. Con todo, conseguí reservar un ratico para disfrutar de mi guilty pleasure. Pues bueno, fueron los condenados de La Sexta y me lo birlaron. Y es que sin mediar aviso se ventilaron la sesión del jueves de Mujeres Ricas. Lo primero que pensé fue que el marido de Verónika Pucci había  enviado a un par de sicarios a la productora y hasta aquí hemos llegado. Lo segundo, que se había acabado, así sin avisar, como la carrera televisiva de Pepe Navarro. La verdad, lo último que se me hubiera pasado por la cabeza era OTRO cambio de horario, que al parecer es lo que es, que pasa al domingo. La hora era un misterio, y la coincidencia con Pekín Express, casi segura. La sensación de déjà-vu con lo del Aprendiz, total. Sin embargo en vez de pasarlo a la madrugada, le dieron el prime-time, una estrategia a priori suicida que espero mantengan para otras semanas. Este año no he conectado con la experiencia Pekín-expressa. 

El fútbol era así.

si alguien tiene una foto nuestra jugando al fútbol que me lo diga

Entre los ocho y los doce o trece años no había otra cosa más importante para nosotros que el fútbol. Y cuando digo el fútbol no me refiero a sentarse en el sofá o irse al bar y ver al Madrid o al Barça. Estoy hablando del fútbol de verdad, el que jugábamos en la Calle del Tinte y en las Cantarerías, pegando pelotazos a una portería pintada en el muro del cine o atinando a meterla entre un par de piedras rematadas con una chaqueta de chándal. Normalmente aquellos partidos eran siempre un tres contra tres. En un equipo El Jose, su hermano Jesús y El Ginés. En el otro, El Antonio, El Jose Juan y un servidor.